¿Qué se ama cuando se ama, mi Dios: la luz terrible de la vida o la luz de la muerte? ¿Qué se busca, qué se halla, qué es eso: amor? ¿Quién es? ¿La mujer con su hondura, sus rosas, sus volcanes, o este sol colorado que es mi sangre furiosa cuando entro...
Juro que esta mujer me ha partido los sesos,Por que ella sale y entra como una bala loca,Y abre mis parietales y nunca cicatriza,Así sople el verano o el invierno,Así viva feliz sentado sobre el triunfoY el estomago lleno, como un cóndor saciado,Así padezca...
Te decía en la cartaque juntar cuatro versosno era tener el pasaporte a la felicidadtimbrado en el bolsillo,y otras cosas más o menos seriascomo dándote a entenderque desde antiguamente soy tu cómplicecuando bajas a los arsenales de la nochey pones toda...